Miro hacia atrás y estoy en este mismo sueño
en el que estoy ahora; hacia adelante,
y me descubro aquí dentro de un siglo.
La firme cordillera del pasado
no más que dunas son que van moviéndose,
lo que fue novedad, ya no lo es,
y lo que era futuro, en el aire engañoso
se deshace como improbable oasis.
Me llegará la muerte y me hallará cansado
como a veces ocurre tras un sueño
lleno de afanes, cuitas y fatigas
que nos dejan en manos de una jornada.
¿Quién no ha temido que la vida fuese
un sueño extraño que se vierte en otro,
como matrioskas rusas, este sueño
no menos irreal o melancólico?
Voy a quedarme aquí, donde ahora estoy.
Vendrán mis días como vienen astros
de remotas regiones celestiales
sin que nadie los llame ni recuerde.
Sin que nadie me llame ni me espere
voy viendo mi vida igual que entonces,
e igual la viviría si la viviera cien años
con sus frutos amargos o sabrosos
y ya que he de perderlos, ¿qué me impide
que a la suma de todo, a este rincón
hecho de tanta nada, quiera llamarlo sueño?
Andrés Trapiello. Un sueño en otro.
Fotografía: Marta Ruiz Vera
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